No hay más multitud ahora en la presencia tuya de domingo a seis y media. Tus brazos vienen calavera a mí, fríos, no amor hinchado y caluroso ya, sino figura sufragio y flor escueta, andamiaje lleno de poco y de agrios inmediatamente grandes.
¿Cuándo llegaste a labios de crepé y cuerpo de mimbre, a pedazo de barro que dejó un zapato a su paso por una avenida?.
¿Cuándo a estatua que se derrite sin estruendo, a boceto simple de piel con lunares?.
Ahora sólo te quedan los anocheceres en los bares (sin mí), un buscar sin éxito un corazón a tu medida mientras tu silueta se desinfla y se llena de olores dolorosos como a fósforo apagado.
¿Cuándo llegaste a labios de crepé y cuerpo de mimbre, a pedazo de barro que dejó un zapato a su paso por una avenida?.
¿Cuándo a estatua que se derrite sin estruendo, a boceto simple de piel con lunares?.
Ahora sólo te quedan los anocheceres en los bares (sin mí), un buscar sin éxito un corazón a tu medida mientras tu silueta se desinfla y se llena de olores dolorosos como a fósforo apagado.
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